Desenlace

E se ela indagar-me de sua ausência?
Apontarei a ela a sala e os milhares de livros que reli,
Maiakovski, Cecília Meireles, Augusto dos Anjos, Franz Kafka
Todos entediados de minha leitura lacrimosa e do compadecimento desmedido de meu ser.
Mostrarei essa urna embalsamada
Das horas mortas, das noites sem fim
Do moribundo pranto.

E se ela indagar-me se senti sua falta?
Conduzi-la-ei por toda a casa vazia
Mostrando-a o silencio em que submeti
O amor de nossos dias, pela casta temporada de sua ausência e do sangue nas veias transformado em cafeína
Pelo longo tempo de insônia convertida.

E se ela indagar-me de seu ressurgimento?
Direi a ela que é tardia a sua cura
Pois endoidei-me na bula dos remédios vencidos,
Montanhas de calmantes, soníferos e seus precedentes,
Psiquiatras, psicanalistas em busca do segredo de meu miserável enigma.

E se ela indagar-me como foram meus dias?
Abrirei meu caderno e suas folhas vazias,
O lustre apagado, as velas sem vida
A mesa posta com um único prato...
Minhas rezas silenciosas perante o mortuário de mármore.
Meu costume cotidiano de um pensamento apenas...
Vênus...deusa do que resta do amor


E se ela indagar-me por que não voltamos?
...Sorrirei a ela escondendo meu pranto.